«Eheringe erzählen die Geschichte eines Paares»

Die Übernachtung im historischen Hotel auf der Petersinsel war ein Geburtstagsgeschenk für meinen Mann. An einem Sommerabend bezogen wir ein Zimmer im ehemaligen Kloster. Es hatte einen Boden aus massiven Holzdielen und eine Innenwand aus Mauersteinen. 

Kurz vor dem Schlafengehen legte mein Mann – wie jeden Abend – seinen Ehering auf den Nachttisch. Besser gesagt: Er wollte ihn dorthin legen. Der Ring fiel zu Boden und kullerte in einen Spalt zwischen Holzboden und Wand. Wir leuchteten dort mit der Lampe des Handys hinein. Ein Abgrund tat sich auf: Unter dem Zimmer befand sich ein Hohlraum aus Holz, eine Art Zwischenboden. Der Ehering lag irgendwo dort unten. Unerreichbar. 

Nach einer schlaflosen Nacht standen wir an der Rezeption: Wie sollten wir den Ehering bergen? Könnte man eines der Bodenbretter entfernen? Schwierig, so die Antwort. Das Hotel sei im Sommer fast immer ausgebucht und zudem denkmalgeschützt. Irgendwann werde man renovieren. Vielleicht dann? Wir verliessen die Petersinsel ohne Ring und ohne viel Hoffnung. 

Mein Schwager, ein Arzt, hatte schliesslich eine Idee: Wir könnten doch versuchen, den Ring mit einer Endoskopkamera zu orten und aus dem Loch zu ziehen. Mein Mann kaufte online ein Gerät mit flexiblem Schlauch, Greifzange, Licht und einer Kamera, die das Bild aufs Handy übertragen konnte. 

Als «unser» Zimmer frei war, wanderte er auf die Insel. Er brauchte einen Nachmittag, um den Ring zu lokalisieren. Retten konnte er ihn alleine aber nicht. Zweiter Versuch, zu zweit. Unsere Bergungsversuche fühlten sich an, als versuchte man, ein Stofftier aus einem Automaten zu fischen. Wir waren schweissgebadet und zunehmend verzweifelt. «Wir schaffen es nicht», sagte mein Mann. «Wenigstens wissen wir, wo der Ring liegt und dass es ein historischer Ort ist.» 

Frustriert zog er Schlauch und Kamera zum x-ten Mal in die Höhe. Am Greifer hingen sehr viele Staubmäuse – und der Ehering. Unser Jubel war im ganzen Haus zu hören. 

Mit einem Glas Champagner feierten wir den zweiten Ringtausch seit der Hochzeit. Seither zieht mein Mann den Ehering nicht mehr aus. Die Kamera haben wir zur Sicherheit behalten.

Mirjam Messerli

Ich liebe Schnee. Das weisse Element hat für mich etwas unglaublich Faszinierendes und Zauberhaftes. Allein schon, wenn Milliarden Flocken aus dem Himmel auf die Erde schweben, physikalisch zwar klar beeinflusst – und doch scheinbar chaotisch. Natürlich existieren auch die weniger angenehmen Formen. Salziger Pflotsch beim Velofahren etwa, Zerstörung bringende Lawinen. Und: wie Schnee mit all seiner äusseren Schönheit einfach einen Ehering verschlucken kann, nicht lange nach der Hochzeit. 

An einem prächtigen Tag Mitte der Nullerjahre wars. Blauer Himmel und Pulverschnee, die Lawinensituation vollkommen in Ordnung. Mit Freunden machten meine damalige Frau und ich uns auf für eine gemütliche kleine Tour im wunderschönen Kiental im Berner Oberland. Nach einem guten Stück mit Schwüngen im unberührten Pulverschnee zog ich bei einer kurzen Pause die Handschuhe aus – und der Ehering flog dabei einfach vom Finger; vielleicht hatte die Kälte meine Glieder leicht geschrumpft. 

Unsere Bestürzung am Dürreberg, wie der Hang mit weiten Alpweiden und wenigen Felsen heisst, war riesig. Fieberhaftes Suchen im tiefen Schnee folgte – erfolglos. Und weil in unmittelbarer Nähe auffällige Geländemerkmale fehlten, war der Ort schwer zu lokalisieren. GPS hatten wir nicht, also machte ich ein paar Fotos von der Aussicht, um so später die Stelle ungefähr rekonstruieren zu können. 

Ein erster Suchversuch im Frühjahr war verfrüht. Zwar erschienen schon beige Grasnarben zwischen Schneeflecken, auch lila Soldanellen hier und dort. Aber es war noch hoffnungslos, den Ring zu finden. 

Im Sommer jedoch machten wir uns erneut auf für eine Wanderung über die Sefinenfurgge, ausgerüstet zusätzlich mit einem Metalldetektor, den ein Freund selbst gebastelt hatte. Und das Unerwartete geschah: Haarscharf neben einem Murmelibau lag der goldene Ring im zaghaft frisch spriessenden Berggras. Was für ein Glück! Dass dieses Glück in unserem Zusammenleben schliesslich Jahre währte, aber doch nicht ewig: Das wiederum ist eine andere Geschichte.

Marius Schären